na serena voz do Índico
sangro norte em coração
do sul
na praia do Oriente
sou areia naùfraga de nenhum mundo
hei - de começar mais tarde
por ora sou a pegada do passo
por acontecer ...
a mulher è uma nuvem não há como
lhe deitar âncora
O poeta
faz agricultura às árvores numa única semente
planta a terra inteira
o bom caminho è haver volta para a ida sem vinda
basta o tempo
Sem comentários:
Enviar um comentário